Perto da capital, Raelion ouviu o próprio nome no vento e desviou o grupo para o sul, até uma fortaleza em ruínas, sob névoa. Na praça havia uma forca de madeira negra e podre, com uma corda que não apodrecia. Vozes em dracônico, que só Vaelor entendia, falavam de traição e vingança. O fogo não pegava. A lâmina não cortava. Cada ataque, cada desculpa mal dita, feria a mente de quem a fazia.11 · A Forca
Só as palavras sinceras de perdão amansavam o lugar, e a cada uma um selo de madeira se partia. O grimório de Raelion caiu da bolsa, as páginas girando sozinhas, e sussurrou: "vocês roubaram o que era meu". Arlent deu aos mortos dali um funeral sagrado, e Vaelor desfez a magia. A forca ruiu. Ajoelhado, com uma corda de névoa no pescoço, apareceu o espectro de um mago, ao que parece o dono do livro. Despediu-se em paz, pediu que não o chamassem de volta e sumiu.11 · A Forca
Cenas
Descrição usada na geraçãosmall ruined fortress on a foggy moor, moss-covered tower, raised plaza, black rotten gallows with a rope that never rots, improvised graves around
